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Chroniques du temps réel
par Évelyne Trân • le 22 août 2022
Le poète des rues
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À Polo AMINTAS dans les étoiles.
Je l’ai connu, il y a bien longtemps quand j’ai débarqué en Guadeloupe. Vêtu d’une djellabah blanche, il arpentait les rues de Pointe à Pitre, frappait le sol avec sa canne et faisait la manche. Son gite, un antre minuscule, éclairé par des bougies offrait le spectacle de ses visions très colorées et très chaudes. Polo était peintre, musicien et chanteur. Il jouait du tambour la nuit et c’était hallucinant comme sa colère lorsqu’il invectivait un ennemi invisible. « Kounia manmanw » hurlait-il. J’ai partagé avec lui de délicieux ignames à même le sol de la petite cour attenante.
Que je me souvienne Polo, tu n’étais en colère que parce que trop tendre. Je te dédie ce poème en souvenir de nos agapes.
Pourquoi viennent-ils prendre ce que nous jetons ? Pourquoi jetons nous ce qu’ils viennent chercher ? Les intouchables existent, ceux que nous nommons les pauvres, ils fouillent dans nos poubelles. Les intouchables existent, ceux que nous nommons les riches, ils planquent leur oseille.
Il ne s’agit plus de se plaindre, il s’agit d’entendre au-dessus de la plainte. Il ne s’agit plus de rêver mais de nous étonner tout de même nous les humains de vivre si éloignés les uns des autres.
« Je n’ai rien dit le poète, rien de consistant si vous voulez. Je n’ai rien que le bonheur d’écouter dans ma tête quelque rêve d’amour qui puisse luire dans l’œil d’un pauvre. Car la pauvreté, vous comprenez ce n’est pas la misère. Comment celui qui en a trop dans la tête ou trop dans le porte monnaie pourrait il attacher de l’importance à une miette de pain qui roule sur la table. Y a des jours où j’ai le cœur qui pendouille misérablement et puis il se remet en place doucement, il chante, il chante et les gens autour de moi sont fascinés de voir s’échapper de ma bouche des mots qui dansent en plein air, qui balbutient l’herbe ou le goudron, qui voltigent, qui racontent à leur manière la danse des abeilles ou la course des oiseaux, qui parlent d’eau, de faim, de soif, en trombe le village et la pluie.
Je suis poète des rues pour faire trembler la rue sur mes lèvres, pour les entendre marcher et rigoler sur un zeste de salive, les gens que j’aime simples et qui pensent : c’est un étrange personnage celui qui peut nous offrir un poème en faisant jongler des mots communs ou extraordinaires en les brassant comme une rivière d’argent.
Je suis poète des rues. Mes mots cousus au dictionnaire se sont torchés aux becs de gaz à l’ancienne, ils ont connu les égouts, se sont coltiné les fontaines, les croix de cimetière, mais surtout ils ont traversé les routes aveugles et ensoleillées en faisant du stop souvent.
Un poème ça peut être tout ce temps que met le soleil à percer derrière un nuage, pour avec des mots tout nus comme des morceaux de pomme t’enorgueillir d’être au monde avec juste un rêve à partager.
Je suis poète des rues pour fendre la foule des gens emmitouflés. Je suis poète des rues pour attendre au bord de la route le moineau qui viendra boire dans ma main, pour toujours rencontrer au carrefour, Hector ou Chimène ou hirondelle qui ont toujours des choses à raconter. Et à l’horizon d’un clocher, d’un troquet, courant sur des lèvres durcies, j’entends découdre l’oiseau, fendiller l’air d’une larme, d’une plume légère ou buée qui s’échappe de toi, malgré toi, toi qui m’écoutes ».
Le 22 Août 2022
Évelyne Trân
Je l’ai connu, il y a bien longtemps quand j’ai débarqué en Guadeloupe. Vêtu d’une djellabah blanche, il arpentait les rues de Pointe à Pitre, frappait le sol avec sa canne et faisait la manche. Son gite, un antre minuscule, éclairé par des bougies offrait le spectacle de ses visions très colorées et très chaudes. Polo était peintre, musicien et chanteur. Il jouait du tambour la nuit et c’était hallucinant comme sa colère lorsqu’il invectivait un ennemi invisible. « Kounia manmanw » hurlait-il. J’ai partagé avec lui de délicieux ignames à même le sol de la petite cour attenante.
Que je me souvienne Polo, tu n’étais en colère que parce que trop tendre. Je te dédie ce poème en souvenir de nos agapes.
Pourquoi viennent-ils prendre ce que nous jetons ? Pourquoi jetons nous ce qu’ils viennent chercher ? Les intouchables existent, ceux que nous nommons les pauvres, ils fouillent dans nos poubelles. Les intouchables existent, ceux que nous nommons les riches, ils planquent leur oseille.
Il ne s’agit plus de se plaindre, il s’agit d’entendre au-dessus de la plainte. Il ne s’agit plus de rêver mais de nous étonner tout de même nous les humains de vivre si éloignés les uns des autres.
« Je n’ai rien dit le poète, rien de consistant si vous voulez. Je n’ai rien que le bonheur d’écouter dans ma tête quelque rêve d’amour qui puisse luire dans l’œil d’un pauvre. Car la pauvreté, vous comprenez ce n’est pas la misère. Comment celui qui en a trop dans la tête ou trop dans le porte monnaie pourrait il attacher de l’importance à une miette de pain qui roule sur la table. Y a des jours où j’ai le cœur qui pendouille misérablement et puis il se remet en place doucement, il chante, il chante et les gens autour de moi sont fascinés de voir s’échapper de ma bouche des mots qui dansent en plein air, qui balbutient l’herbe ou le goudron, qui voltigent, qui racontent à leur manière la danse des abeilles ou la course des oiseaux, qui parlent d’eau, de faim, de soif, en trombe le village et la pluie.
Je suis poète des rues pour faire trembler la rue sur mes lèvres, pour les entendre marcher et rigoler sur un zeste de salive, les gens que j’aime simples et qui pensent : c’est un étrange personnage celui qui peut nous offrir un poème en faisant jongler des mots communs ou extraordinaires en les brassant comme une rivière d’argent.
Je suis poète des rues. Mes mots cousus au dictionnaire se sont torchés aux becs de gaz à l’ancienne, ils ont connu les égouts, se sont coltiné les fontaines, les croix de cimetière, mais surtout ils ont traversé les routes aveugles et ensoleillées en faisant du stop souvent.
Un poème ça peut être tout ce temps que met le soleil à percer derrière un nuage, pour avec des mots tout nus comme des morceaux de pomme t’enorgueillir d’être au monde avec juste un rêve à partager.
Je suis poète des rues pour fendre la foule des gens emmitouflés. Je suis poète des rues pour attendre au bord de la route le moineau qui viendra boire dans ma main, pour toujours rencontrer au carrefour, Hector ou Chimène ou hirondelle qui ont toujours des choses à raconter. Et à l’horizon d’un clocher, d’un troquet, courant sur des lèvres durcies, j’entends découdre l’oiseau, fendiller l’air d’une larme, d’une plume légère ou buée qui s’échappe de toi, malgré toi, toi qui m’écoutes ».
Le 22 Août 2022
Évelyne Trân
PAR : Évelyne Trân
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Le brigadier va-t-il tomber ?
3 coups en quête de brigadier
Tran To Nga déboutée mais pas résignée
les mots dits du Brigadier
le brigadier dans l’urgence
Le brigadier en quête de hauteur
Brigadier, toujours au théâtre ?
le brigadier renversé
Lady Day. Le brigadier débarque en Avignon.
Les jeux sont faits pour le brigadier ?
Le brigadier connaît la musique
Agent orange, suite...
Le brigadier face à l’horreur
Le brigadier messager
Le brigadier et les mots de tête
Ce n’est pas le brigadier, c’est le brigadier
Debout les crabes, le brigadier monte.
C’est sur un quai que le brigadier les découvrit.
le brigadier et son QI entre deux...
Pas de 2.0 pour le brigadier
"Oeil pour oeil, trois coups pour trois coups ?" se demande le brigadier
On regarde quoi ce soir ? se demande le brigadier
Le brigadier - employé de théâtre - et les employées de maison.
Un Jacques, une Anne, un Jean-Paul, un brigadier... et un raton laveur
Bécaille était dans la tombe qui regardait le brigadier
Une pinte de Guiness pour le brigadier
un brigadier mélomane
les blessures du brigadier
Le brigadier à l’école
Le brigadier redécouvre des textes
Le brigadier songe à ce que lui a dit une actrice : "Le trac, cela vient avec le talent."
Le brigadier et le capitaine
Fou, le brigadier ?
Confidence de Judka Herpstu au brigadier : " L’arriviste est celui qui s’engage derrière vous dans une porte tambour et trouve le moyen de sortir le premier."
Le brigadier est nyctalope
Au service du public, le brigadier est usager
Né en Juillet à Avignon, le brigadier est du signe du crabe.
"tout autour de l’île il y a de l’eau" remarque le brigadier
Est-ce bien raisonnable, brigadier ?
Le brigadier au champ
Le brigadier, bâton mais pas sous-off, au festival OFF
"La mémoire est la sentinelle de l’esprit" pensa le brigadier en confondant trou du souffleur et trou de mémoire...
Le temps est à la tempête pour le brigadier
Honoré, mon cher brigadier !
Chirac contre Mallarmé
Les trois signes du brigadier
Le brigadier et l’écrevisse
Une séance en enfer pour le brigadier
"Euréka" crie le brigadier
Tout le monde sur le pont, ordre du brigadier
le brigadier, Madame Fischer et Pablo...
Rendez-vous avec le COLLECTIF VIETNAM DIOXINE
Le brigadier dans la salle d’attente
Enfant, le brigadier rêvait de devenir bâton de pluie
pas de "good morning Vietnam" pour le brigadier
Le brigadier cherche à répondre à cette question : “Qu’advient-il du trou lorsque le fromage a disparu ?”
Godot, enfin arrivé, entraîne le brigadier au théâtre
Le brigadier, fils d’un arbre
Mais quel âge a donc le brigadier ?
Hey Brigadier, don’t make it bad...
Entendre le temps qui pousse… de Pascale LOCQUIN
Henri CALET, un doux anarchiste
Le brigadier est mat en trois coups
Même le brigadier a une mère
Le brigadier, Emile, et l’autre...
On est par trop sérieux quand on est brigadier
Le fauteuil d’artiste de Frédéric ZEITOUN
"Quand des blancs qui ne se connaissent pas se mettent à parler entre eux, il y a un nègre qui va mourir." pense le brigadier...
Nelly et Monsieur Brigadier
"La boule huit en coin avec effet rétro pour me placer !" annonce le brigadier
Le brigadier est amoureux
Le brigadier, un arbre mort. Ça fait réfléchir...
Le brigadier préfère les madeleines aux financiers
Pour le brigadier, pas de doute, l’incertitude est une valeur sûre. En principe...
Fa, ré, fa, ré joue le brigadier sur son clavier
Nouvelles de temps de guerre
Le nez rouge du brigadier
Le brigadier se voyait déjà...
Le massage n’est pas pour le brigadier
C’est les autres... dont le brigadier
Une table pour le brigadier
Brigadier, aimez-vous Brahms ?... ou Sagan ?...
Dans le bistrot d’Alphonse, le brigadier paye un verre.
Le flûtiste et la colombe.
Le brigadier se "ballade" à Paris
Témoignage d’une passagère d’autobus
Le brigadier se met à table
le brigadier va piano
Quoi ! Quoi ! quoisse le brigadier fou.
Le brigadier qui ne dit mots, passant...
Le brigadier, festivalier en Avignon
Le brigadier se fait faire la lecture
REPAS DE SOUTIEN AU PROCES DE TRAN TO NGA
Un spectacle musical pour le brigadier
Mais de quoi as-tu l’air ?
Quand le brigadier "rewind" la dernière bande
Le Brigadier connait-il Nora ?
Le brigadier se souvient de ce temps-là
Marguerite et le brigadier
Belle rencontre pour le brigadier
La femme est l’avenir du brigadier
S’accompagnant d’un doigt ou quelques doigts le brigadier se clowne.
Assieds-toi, brigadier !
Le brigadier au chevet
Le brigadier et le sourire noir de Mémé
Ne Bruscon pas le brigadier...
Le nouveau brigadier
Brigadier, écoute... Elles te parlent...
AY Brigadier !
Le brigadier témoin de l’Histoire
Joséphine BAKER. Les dernières années. La renaissance d’une étoile.
Le brigadier nous dit qu’au milieu coule une frontière
Un livre : Correspondance avec la Mouette Anton TCHEKHOV et Lydia MIZINOVA
En hiver, le brigadier songe à une mouette en avril
Le Brigadier à perdre la raison
Le brigadier aux violons
Joséphine Baker racontée par un de ses enfants
Le brigadier et lui
Un brigadier slave
Le brigadier sur l’autre rive
Brigadier, un double !
Le brigadier, en attendant Antigone...
Agent orange : un film.
Le brigadier connaît la chanson
La passeggiata del brigadiere a Roma, città aperta
Conférence de soutien à Tran To Nga
Le brigadier a l’âme slave
Le soleil n’a pas encore disparu !
Des nouvelles du procès de Tran To Nga contre les fabricants de l’agent orange
Le brigadier en ce début d’octobre
Le brigadier rencontre Romain Gary
Le brigadier rencontre Camus
Le brigadier du temps perdu
La rentrée du brigadier
Exposition sur l’agent orange
Affect ou éthique?
Le vigile et la flûte traversière
Le brigadier a-t-il son pass ?...
Poupée en chiffons
Quand le brigadier rencontre Proudhon et Courbet
Bon anniversaire Francis Blanche !
Le brigadier toujours en Avignon
le brigadier festivalier
Le brigadier en Avignon
Le brigadier pour ce premier jour d’été
le brigadier de la mi-juin
Le brigadier frappe à la porte du ML
Ecoutez, c’est le brigadier...
Les voilà, Les trois coups du brigadier
Procès intenté par Madame TRAN To Nga à l’encontre de 14 firmes américaines.
L’agent orange-dioxine. Le tribunal d’Evry fait la sourde oreille
V’la le brigadier qui va reprendre du service
???? Cascade d’un poème ou quelle mouche te pique ????
L’agent orange-dioxine
Histoire d’un maillon faible
Vive les librairies d’occasion !
De Déborah Levy à George Orwell
Le printemps de la poésie
Les chants révolutionnaires d’EUGENE POTTIER (1816-1887)
Ma Chère Montagne
Ma terre empoisonnée de Tran To Nga
Les Grandes Traversées d’Helen JUREN
Brigadier même pas mort !
D’Anne Sylvestre à Camus
L’agent orange-dioxine : Résumé du procès qui a débuté ce 25 Janvier 2021 à Evry.
L’agent orange-dioxine
Passé, présent, futur
Pour qui vous prenez-vous ?
Bas les masques !
Les mots parlent d’eux mêmes
En attendant Godot... Isabelle Sprung.
Histoire de bus.
le brigadier tapera trois fois
Un biptyque
Elle
A propos de l’aquoibonisme
Bol d’air
Le théâtre de la vie
Double visite du brigadier
Une fantaisie du brigadier
le brigadier et la SORCIERE
Le brigadier néanmoins
Le retour du brigadier libertaire
Connaissiez-vous Henry Pessar ?
11e partie des entretiens à bâtons rompus de Patrick KIPPER
Liberté j’écris ton nom
Connaissez-vous Velibor Čolić ?
Le RAT-roseur Rat-rosé...
10e partie des entretiens à bâtons rompus de Patrick KIPPER
9e partie des entretiens à bâtons rompus de Patrick KIPPER
Mais ne dîtes pas n’importe quoi !
8e partie des entretiens à bâtons rompus de Patrick KIPPER
Fourmi humaine
Sans visage
7e partie des entretiens à bâtons rompus de Patrick KIPPER
Tous ces visages qui disent « ouf »
6e partie des entretiens à bâtons rompus de Patrick KIPPER
5e partie des entretiens à bâtons rompus de Patrick KIPPER
COVID 19 encore et encore
4e partie des entretiens à bâtons rompus de Patrick KIPPER
En relisant Baudelaire
3e partie des entretiens à bâtons rompus de Patrick KIPPER
Suite des entretiens à bâtons rompus de Patrick KIPPER
Qui se cache derrière son masque ?
CAMUS
Avoir ou ne pas avoir le coronavirus
Confidence de femme
Brigadier !
Candide, le brigadier ?
Le brigadier prend le Tramway, correspondance à Mouette
Et revoilà le brigadier !
L’essence d’un individu c’est son intimité
Le brigadier est de retour...
Je m’appelle Erik Satie, comme tout le monde
Et pendant ce temps Simone veille
Poètes ? Deux papiers...
A voir, deux spectacles au féminin
deux pièces (de théâtre) à visiter au 36, rue des Mathurins
du théâtre en ce début d’année : Saigon / Paris Aller Simple
aux vagues d’un poète
Spectacles de résistance à découvrir au théâtre
SPECTACLES AU FEMININ A LA MANUFACTURE DES ABBESSES
Nouveaux coups paisibles du brigadier : BERLIN 33
Au théâtre : POINTS DE NON-RETOUR. QUAIS DE SEINE
théâtre : l’analphabète
Au théâtre "Change me"
c’est encore du théâtre : Killing robots
Théâtre : QUAIS DE SEINE
théâtre : Et là-haut les oiseaux
Théâtre : TANT QU’IL Y AURA DES COQUELICOTS...
théâtre : l’ingénu de Voltaire
théâtre : Les témoins
Théâtre : un sac de billes
théâtre : Pour un oui ou pour un non
Les coups paisibles du brigadier. Chroniques théâtrales de septembre 2019
Au bord du trottoir
Histoire d’un poète
au poète orgueilleux
La brodeuse
Dans quel monde vivons-nous ?
Portrait d’hybride
Tout va bien
La lutte
Page 57
théâtre : Sang négrier
Théâtre : CROCODILES -L’HISTOIRE VRAIE D’UN JEUNE EN EXIL
Théâtre : Europa (Esperanza)
Théâtre : Léo et Lui
théâtre : THIAROYE - POINT DE NON RETOUR
"Pas pleurer"
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