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Chroniques du temps réel
par Céd. • le 29 janvier 2023
Haut en couleur
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Il était de notoriété publique qu’il avait la haine
On le voyait multiplier les prises de bec bunsen.
Devenu littéralement épileptique à la connerie
Il bouffait du curé arrosé ou flambé au whisky.
S’il se désaltérait avec de l’eau de coco chanel
Il recherchait ardemment des rapports charnels.
Et quand il exhibait son vit biscornu et ses fesses
On peinait à distinguer le bon grain de l’ivresse.
Les apothicaires diplômés restaient dubitatifs
Face à ce phénomène de foire très imaginatif.
La prévôté, l’amirauté, même les salons de thé
Étaient en émoi, les petites cuillères tremblaient.
Certes, les hirondelles ne font pas le printemps
Mais les gens trouvaient tout cela bien gênant.
Parfois braves, souvent lâches, les contribuables
Contribuèrent à lâcher les chiens sur son râble.
Un chien qui répondait au doux nom de Mordicus
Le mordit à la cuisse de Jupiter ainsi qu’au rasibus.
En retour, il agonit d’injures le maître cynophile
Le traitant de cygne insignifiant et de cinéphile.
On aurait pu s’en tenir là de ce drôle de conte
L’histoire ne repassant pas les plats en fonte.
C’était sans compter avec sa rage inextinguible
Et son appétit pour l’éradication des nuisibles.
Munit d’un nerf de bœuf mode années trente
Il fit un carnage parmi les possesseurs de rente.
Les bourgeois pleuraient papa, maman, Hitler
Et suppliaient en bavochant le dieu de l’univers.
Témoin d’une scène digne du mondial de l’auto
La veulerie humaine faisait son grand numéro.
Bipolaire (et sous traitement médicamenteux)
Je me fendais littéralement la poire en deux.
Le maire menaça d’appeler le grand magistrat
Un petit vicieux à flatulences et à face de rat.
Notre homme lui rit au nez de Lancelot du lac
A moins que ce ne soit de Cyrano de Bergerac.
La situation devenait inextricable, je l’assure
L’élu ressassant in petto, Dure, dure la culture !
Et l’idiot continuait de tonner Mort aux vaches !
L’averse orageuse tombant à coup de cravache.
Je reconnais avoir fini par pisser dans mon froc
Me bidonnant au côté d’une femme en cloque.
Elle conjurait l’hurluberlu de cesser ses frasques
Craignant d’accoucher au milieu de la bourrasque.
La chronique restera celle d’une belle hécatombe
Dans les plus illustres mémoires d’outre-tombe.
La fin est comme la symphonie tragique de Mahler
A un chêne en bois, on le pendit haut en couleur.
Céd.
passager clandestin
PAR : Céd.
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